Tiempo

Ausencias.

Hace demasiado no escribo y me hace mucha falta.

Lo que pasa es que cuando uno tiene veintemil parciales por semestre (buenoo.. como once, en realidad)y debe seis finales, y trabaja y se vuelve un poco loca, y tiene una vida personal atareada, no es fácil tener esto al día. Pero debería. Porque me hace bien.

Es que el tiempo pasa terriblemente rápido. Mi sobrina, mi chiquitita, mi piojita, la más grande de todos mis bichitos, ya cumplió 5 años. 5. La manito entera. Prescolar. Mi chiquita...

Entonces es imposible no pensar que si a tus 22 la vida se pasa volando, qué será de mí a los 30,40, 50, 60, 70, 80 y pará de contar (sí, pienso vivir mucho... mientras el cerebelo me dé, todo joya). Si, si, ya hablamos de esto. Ya sabemos lo que dice del tiempo Protópolos, también nombramos a Bergson, a San Agustín, y algun posteante amigo también trajo a colación a Descartes...


y ¿Yo?

Yo opiné también sobre el tiempo... ese "abismo indirecto del presente" en el que cada sensación merece ubicarse* -citándome a mí misma... patético, ¿no?-.

Comprender el alguna vez haber sido... Y bueno, en ese sentido, yo soy muy agustiniana... En definitiva todo lo que vivimos es presente... eterno presente en constante devenir.

Y cuando hacemos las cosas, y planeamos un viaje, por ejemplo, ¿lo hacemos concientes del gozo de cada momento del viaje, o lo que verdaderamente cuenta es el recuerdo de cada uno de eso momentos, las anécdotas, las fotos...? ¿Vivimos hoy del ayer, siempre? ¿Hay, en nuestra memoria, un dejo de descanso despues de tanta reminiscencia?

Pasa, y no nos acordamos. Algunos pedazos vuelven, en sueños, metamorfoseados de algo mas. Porque la materia de los sueños tiene su gran fuente en la acumulación de recuerdos... imágenes, olores, sonidos, gustos... una red de impresiones grabadas o inventadas, y vaya a sabér qué más- qué plus desconocido- es la materia del sueño.

Y todo, en gran parte, gracias al tiempo.


¿Cualés son tus percepciones últimas? ¿y vos vivís para el recuerdo o para el presente? Invito a que la segunda parte, la más interesante, la de la devolución, alguien me haga sentir un poco mejor diciéndome que el tiempo, siempre tiempo, pasa inevitablemente volando. Pero que así está bien.

















*ver post anterior a este...

Cuento Ilustrado

Bueno, esto es un texto que hace un tiempo subí, con la particularidad de que mi hermano Andrés Sierra, artista plástico, me sorprendió ilustrándolo... y quedó muy lindo. Es un gran artista, su blog está en mis recomendados. Visitadlo y difundid (como él siempre dice)...

Por hoy, solo un refrito.

En breve- cuando me de el cuero/tiempo- algún texto nuevo.

Saludetes!

De la nada, nada

Uno de los indescifrables frangmentos de Protópolos dice lo siguiente ( Frag. XLIII, 12b.):

(...) El gran problema del conocimento reside en el tiempo. Porque cuando Memoria (Mnemosine) acumula todas aquellas cosas que asimila, sabemos que la simultaneidad del objeto es imposible. Esto es demostrable cuando uno recuerda determinado saber y por lo tanto, al hacer paso a esta evocación, debe devolver a su lugar de origen el pensamiento anterior. Entonces, el tiempo está presente también en la acumulación y solo el conocimiento actual es ahora y lo demás es recuerdo, hasta una nueva evocación. El poeta que crea en el momento no hace más que evocar una serie de percepciones anteriores, pero en forma de presente, en la forma de Polimnia (...)

En realidad este fragmento es un poquito más largo, pero es bastante ambiguo y me parece que con este pedacito tenemos para rato... Por lo que se suele entender de esto, parece que el filósofo se plantea seriamente el hecho de que hasta el conocimiento es ubicable en el tiempo, y de hecho, cuando uno piensa una determinada cosa, lo demás queda relegado a un segundo plano, vaya uno a saber dónde acumulado, pero en segundo plano al fín. Por lo que veo, para Protópolos, la mente sería como un conjunto de casilleros llenos de información, pero hay uno, que corresponde al momento presente, que va siendo "completado" cuando uno utiliza un determinado concepto. Cuando no lo usamos mas, la diosa Memoria lo deposita nuevamente en sus dominios, y de algún modo en el pasado. Porque la percepción del momento presente en Protópolos es muy fuerte, a veces hasta demasiado fuerte. Pareciera -me da la sensación a mí, por lo menos, cuando leo determinadas afirmaciones suyas- que el AHORA configura la existencia del mundo y que lo que no es AHORA no existe, no entra en el casillero. Me hace acordar a la famosa pregunta, que plantea eso de que "si un árbol cae en un bosque y no hay nadie para escucharlo, ¿hace ruido?". Bueno, si yo no evoco ese conocimiento, por más que esté guardado en el Ayer por Mnemosine, ¿existe?, porque si no lo recuerdo ahora, ya mismo, si no lo ubico temporalmente, ¿es?

Además, afirma eso de que el conocimiento actual es el que es Ahora, y el resto es solo recuerdo, el tema es que uno, para aprender, no sé, el teorema de Tales se tiene que olvidar por un minuto de la raiz cuadrada de 9, o si estás estudiando la Revolución Francesa no te vas a poner a pesar en, que se yo, la caida del Imperio Romano. Asi que está jodida la cosa...

Lo que sí me gusta de este fragmento es cuando habla de la musa inspiradora de la poesía (seguimos con el tema de la inspiración, nomás), porque hace de algo sobrenatural como es esto de ser inspirado, un momento más humano. Es muy moderno con lo que plantea: el creador hace un rejunte de percepciones anteriores para crear. Pero el elemento fundamental de la creación es el presente. Hay evocación y creación a la vez, como si fuera una suerte de síntesis. Y es que en definita nadie crea de la nada... o casi nadie...

¿Alguien interpreta algo distinto de estas palabras? Porque con Protópolos nunca hay una última palabra...

Ejercicio

Un cuentito de bolsiYo:

Buscando, rebelde, se hallaba Marina, cuando vió que enfrente suyo habitaba un alma desolada o desollada: el alma satírica de aquella monstruosidad que parecía mirarla donde quiera que pusiera ella misma su mirada; los ritos de cada día se mezclaban con el sudor de su frente y su pan de cada día. Mas no hay proverbio o cita bíblica capaz de arrancarla de su sopor: el auténtico contemplar en ella siempre provino más de una cuestión anafórica que por seguir los pasos de generaciones anteriores. Siempre, siempre, siempre caía pero jamás, nunca, si una sola vez, contaba los daños colaterales. todo o nada, arriesgaba lo que fuere por conquistar, por unos segundos, la gloria y dolor de ser ella.

Un cuentitito de bolsiYo II:

Sabiendo, a medias, la verdad , conociendo, a tientas, el futuro, el hombrecito de capa celeste buscaba una respuesta a la eterna pregunta de ¿De dónde salen las palabras cuando pasan por el suelo?

(...)La saturación llega a exasperar al ser humano al punto tal de que
cualquier cosa, por mínima que pueda llegar a ser, engendrará en el susodicho constipado de incomodidades una vileza tal, que nada ni nadie>hará posible salir del encuentro fortuito de dos ánimas en pena.(...)

(...)cada sensación merece ubicarse en un abismo indirecto del presente: luego el pasado se dedica a reciclarlos para que el futuro comprenda el alguna vez haber sido (...)

(...)sintetizando dos cosas me encontraba en el medio: el amor como pasaje y la sonrisa como barco(...)














Mañana me dejo de huevadas y publico otra reflexión acerca de un fragmento de Protópolos porque lo extraño (?)

Breve icario

Nace un hombre con cabeza de toro. Dédalo construye el laberinto. El toro es encerrado en el laberinto. El artífice, en una torre junto a su hijo...

Pero Dédalo no se deja vencer fácil. Dédalo es observador cauto de la naturaleza, y lo que ella no le dió por sí misma, él es capaz de crearselo para él y su hijo. Y si volar es el único escape, pues bien: contruye, esta vez, dos pares de alas de cera y plumas...

El agua, abajo; el sol arriba, y Minos en todos lados. Pero padre e hijo se lanzan al aire.

Ícaro, no bajes demasiado: el agua dañará tus alas... Ícaro, no subas en exceso: el calor derretirá tus alas.

Pero el cielo, el firmamento, es demasiado bello como para no querer acercarse. Y el sol es fuerte, y el jóven Ícaro es débil. Y el mar.

Acaso Ícaro soñó lo que siglos después -siglos y siglos después, en tiempos del logos- un filósofo ateniense sostuvo en relación a la realidad supraceleste.

Acaso intuyó que el cuerpo necesita las alas que alguna vez el alma tuvo para elevarse y así girar eternamente en torno a la verdad.

Acaso no fue temeridad, o imprudencia, sino soberbia...

Y si para ser divino es necesario despojarse de la vestidura carnal, material, mortal, pues que así sea. Porque el cuerpo le pesaba, necesitó desecharlo.

Tal vez siga en el fondo del mar. Y, si no me equivoco, todavía alado.

Frutas mecanizadas

Hace como cuatro años, charlando con mi viejo me parece que acerca de una nota en la cual se decía que el lenguaje se iba reduciendo a causa del chat y que se yo - a lo que mi viejo respondía que de ningún modo, que es ampliación del lenguaje, que se han creado muchos neologismos hermosos mediante el lenguaje informático, y hablaba de la belleza creadora de la lengua, y yo escuchaba embelezada porque eso también me gusta mucho-, me dió el ejemplo de este libro del escritor británico Anthony Burgess, hablandome acerca de su particular lenguaje creado a partir del ruso. Por supuesto conocía de nombre la película, pero a partir de ese día me dieron tantas ganas de leerlo que lo saqué de la biblioteca. Y lo leí. y Ví la película. Y después, obviamente, me lo compré. Y los recomendé a todo el mundo (pero con la lectura previa, porque la película omite partes importantes, aunque está muy,muy bien lograda, muy buena).

Y me pareció brillante, por muchas razones. El lenguaje es una de ellas. En el libro, los personajes mezclan el lenguaje original ( el inglés), con el Nadsat (que es un pastiche formado por palabras rusas y, por lo que leí después, una jerga inglesa, el Cockney). Disfruté mucho leyendo el libro y tratando de descifrar a qué se refería con ciertos términos (cuando pone cosas como "le pegué con la ruca -mano/puño- en la rota -boca- de la que seguían saliendo palabras", es obvio, pero cuando saltaba con cosas descontextualizadas como "debochcas"- o algo asi- tenía que pispear el glosario...).
Otra de las razones es la historia en si: estos pibes violentos que van a romper todo, este capo de la pandilla, Alex, que es apresado, y con el cual prueban un novedoso método científico de control de las personas, para evitar que se siga viviendo en una sociedad descontrolada...

Bueno, en ese desarrollo del relato, hay un elemento casi imperceptible- por lo menos en la película, a mi entender, si bien no se omite, tampoco se destaca- y se trata de la cuestión del libre albedrío. ( STOP: al que no lo leyó y le gustan las sorpresas, no siga, porque voy de lleno al argumento).

Alex es un adolescente cuya diversión consiste en salir con sus amigotes, violar a alguna chica en el camino, enfrentarse con otra pandilla, pegar a algun viejo hasta matarlo, etc. En una de sus andanzas es traicionado por sus amigos y encerrado en la cárcel, donde es víctima de un procedimiento experimental, llamado "Método de Ludovico", que consiste en un tratamiento que tiene como fin que el individuo no pueda físicamente hacer daño (al pensar en lastimar al otro, empieza a sentir náuseas hasta el punto de no poder moverse). El gran planteo ético-moral de todo esto es justamente el hecho de que la capacidad de obrar bien del hombre esté supeditada a este proceso, de modo que la consideración hacia el otro no es más que un proceso artificial... Si hago mal al otro me duele a mí físicamente, asi que, no lo hago más, no por reconocer al OTRO en tanto UNO, sino porque ese OTRO, ese estorbo, no es eliminable porque esto me perjudicaría a mí. Estar mecanizados con el Yo individual de cada uno, sin reconocerse parte de un TODO en el que uno habita; de eso habla Burgess en esta novela.

Y esto en definitiva es lo que estamos viviendo hoy en día, en mayor o menor medida: si prendemos la tele, vemos adolescentes- y no adolescentes, por supuesto- cometiendo mas o menos los mismos delitos, solamente que en vez de palabras rusas como ruca o rota, decimos compact disc, shopping, top, mail, etc. (tal vez Burgess imaginaba una Guerra Fría ganada por Rusia; tal vez si ella fuera la potencia actual hablaríamos hoy mas o menos como Alex, pero todo esto lo digo sobre la base de nada, porque poco conozco sobre el tema y no soy entendida de política). Hay toda una literatura inglesa escrita en los períodos de las guerras (1º y 2º y Rusa, las Civiles, etc.) de la mano de Huxley y su Mundo Feliz, o el mismo Orwell y su 1984. Son relatos distópicos escritos bajo la sombra del horror de la época. Y lo peor es que, en algunos aspectos, se van cumpliendo. Porque, vamos, no me van a decir que los medios de comunicación actuales, todos comprados, que muestran lo que el poder quiere, no son la réplica exacta del Ministerio de la Verdad del amigo Orwell.

Ser fruta mecanizada, ser una auténtica Naranja Mecánica es actuar bajo los mismos parámetros que rigen en estas tres novelas: el automatismo. Y si a mi la gente me mira como si fuera una perfecta idiota cuando pido, en el tren, colectivo y subte, : "Hola, un peso por favor, muchas gracias, chau" con una sonrisa -aunque la caja loca del tren no me deje ver si estoy hablando con alguien o no- mientras que el resto se limite al "un peso " a secas, es porque están totalmente acostumbrados a tratar con la nada. Bueno, con esa nada yo trato todos los días y déjenme decirles que la nada tiene muy buen humor y muy buenos modales y muy buena onda y respeto, sí y solo sí recibe lo mismo. Sí y solo sí se lo reconoce como persona. Y no como fruta. El cambio de distopía a utopía -logicamente imposible pero, paradójicamente, alcanzable en una medida más concreta, más real, con imperfecciones- empieza con algo tan sencillo como eso. Muchas Gracias. Chau.

Tren

Sauna del oeste, efectivo eufemismo. Partes de todo y todo a las partes, instantes, presiones, congestionamiento. Y al fin me encuentro. Mirar, mirar: la vista es protección. Embarazadas, discapacitados y ancianos. El resto en igualdad de condiciones. Odios repentinos, broncas, comprensión global de la superpoblación mundial y por el amor de Dios respirá para el otro lado, aire, oxígeno, éter, algo... Juego, juguemos. Armemos el reino. Veo al rey, la señora podría ser la cocinera, ahí está la princesa. No. Hoy no hay buen reparto. Una parada. Decadencia, cadencia, quetrén, quetrén. Con suerte un pedazo de ventana, con suerte un rayito de luz. Casas, ladrillo feo, ladrillo lindo, mucho naranja. Me gustan los ladrillos. Me gustan las ventanas. Techo 'e chapa. Leer imposible, yoga, tal vez. Elevarse al más allá y bucear en las profundidades del yo, psé... depende qué tan baja ande la presión. ¿Te debo algo? ah, me parecía. Papelitos de todas las edades y tamaños... Muchas ideas, muchas, pero, ¡ah! imposible llegar al lápiz y ni te digo la agenda. Pies, manos, un tatuaje, una cartera en el medio de la espalda. Leyes físicas normalente indestructibles puestas a prueba a cada momento. Y de la metafísica ni te cuento, porque, según se dice, no se puede ser y no ser al mismo tiempo bajo el mismo aspecto. Bueno, parece que casi nunca. Pero nunca, nunca, no. La metafora trillada del agro ya no me alcanza. ¿Vacas?¿Sardinas?¿Habrá conciencia en semejantes niveles de pensamiento? Más que la nuestra seguro: si pudieran elegir no optarian semejante transporte, pero qué digo, transporte, no, no, es la cámara de gas para ellos, el eterno no-retorno... Ah, pero nosotros también tenemos conciencia, digo, no,pero elegimos esto, tal vez no nos quede otra... que baje en la próxima, que baje en la próxima... bamboleo, traqueteo, noche, oscuridad, la única luz es la del gusano movedizo y alguna que otra luciérnaga empotrada más allá. El resto, silencio oscuro. Falta poco, falta menos. El fuelle del bandoneón. Un gran fuelle humano. Un organismo. Las células del gusano. Cada día soy una celula del gusano. Cada día lo alimento. Soy el gusano, soy el dragón, si, mejor dragón es más fuerte, violento tal vez... ruge también. Somos materia viva de lo inerte. Como lo inerte nos compone a nosotros. Castelar solamente.








... bueno, no es que quiera aburrir al público con la temática, pero estoy falta de inspiración -sigue ne Buzios, nomás- y tenía ganas de postear algo. Este es el único texto "literario" que tengo terminado (lo posteado fue o creado acá en el blog, o para el famoso concurso, o el diario... ). Espero levantarme mañana con ganas de escribir algo más original...

Saludetes!